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【肖邦个人向】六尺之下

        试一试新的文风。

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　　土地在沉睡。昆虫被碾成齑粉，顽石化成泥沙，活着和死去的碎屑在在这里变化，成为别的东西。在的热拉佐瓦-沃拉的土壤里，有先人的血肉和古老的磐石，两者的原子曾在赤脚踩过的小径上相遇，此刻它们被风带走，沿维斯瓦河顺流而下，在深绿的旷野上汇合，它们彼此交融，再也不分你我。

　　弗里德里克也要变作它的一部分。一百年后，土地将要拥他入怀，他的血肉要变化成泥。可是不是在这里，他没有踏过将要与他同眠的泥土，埋葬他的土壤在远方。

　　这是悼念亡者的日子*，弗里德里克就是那将被埋葬之人。人们为他送行，心里知道这是永别。驿车停在路边，弗里德里克背负灵魂，走进为这他准备的棺木。棺盖合上，马拉着他的灵柩，奔向远方的坟墓。这年他21岁，刚刚开始经历为期18年的死亡。

　　“如果我们一起出走，”他在写给提图斯的信中说，“就会失掉在那种在陌生地方重逢的喜悦，久别后的第一次拥抱远胜过在单调中度过的千百个日子。”

　　是的，是了。若假装不知他是去死，弗里德里克可以在将要埋葬他的土地上做活着时候的梦。

　　夏季的梦幻太过短暂，承载不了一个灵魂的重量。他在大榆树下弹琴，朋友，庄园的仆从和附近的邻居都来听，齐夫尼和埃尔斯纳交口称赞他的柔板。库平斯基指挥他的新协奏曲，剧场座位抢售一空。康斯坦斯演唱卡伐蒂娜，她的歌喉从未那样出色。同一个夏天，在他看不见的地方有无法听到的炮火，人们在报纸上读到枪声，反叛和鲜血。弗里德里克要远行，他的音乐受到抬捧，可无人知晓它们真正的价值。

　　哦，他为了什么而放弃自己的灵魂！“去吧，去给波兰扬名，这里交给我们了！”马车绕过街角，出了城关，过了沃拉城门收费口，马蹄从不停歇，扬起阵阵尘土。为了他的祖国，他要去赴死吗？可是炮火摧毁华沙城时，他究竟在哪里？

　　他的心被封入灵柩，却不肯死，绝望地蹦跳。人们谈论他的练习曲，他的玛祖卡，他的波罗乃兹，盛赞他的天才。华沙的平民在惨死，俄国人的枪口下城门大开，幸存者向侵略者低下头颅。风雨欲来，他的梦境要坍塌，他思念的要变作记忆的残骸。故乡的土在他的掌心里变得温热干燥，这是他背叛的东西，他想，他本应将灵魂和躯体一并埋葬其中。

　　忠贞吗？不。只是自从坐上那辆通往墓地的驿车，当死亡渐渐侵蚀他的余生，他面对的是一扇自己也无力打开的心门。拉雪兹公墓的下方埋葬着一个在21岁就开始死去的灵魂。可是他的心却远走，摆脱腐朽的躯壳。终于，他的血肉成为了先人的血肉，在祭坛上方被赋予他灵魂之外的意义。

　　“诗人的天才凌驾于世俗之上，”而对此李斯特将会说，“平静地超脱于命运的波折之上，掌握住了柔情的最迷人的色调，和最伟大而平凡的勇敢精神的奥秘。”

　　巴黎在灯火辉煌中入夜，歌舞升平的城市里，无人来得及做梦。而在斯拉夫人的土地上，硝烟起落，战场上的人们死去，城墙筑起又坍塌，政/*/府建立又被推翻。在属于变革的时代，没有哪个顽固的梦境能够长存。人们漂泊，沉沦，愤世嫉俗，随波逐流，走向时间赋予的湮灭宿命。土地不管这些，它的生命缓慢而永久，对鲜血与美酒一视同仁。变化的力量坚定，迟缓却摧山倒海，这世间的一切终要化为齑土，加入六尺之下永恒沉睡的王国。

　　弗里德里克在路边捧起一抔黄土，放入杯子，贴着自己的胸口。在世界的属于他的历史里，唯有那一瞬他的心脏离斯拉夫的土壤最近。将来，会有人称颂他的才情，嗟叹于他的忧思，为他立起石碑。在他死后会有人爱他，甚至比生前更甚。弗里德里克会化作尘土，爱他的人们也要如此。在地下属于死亡的疆土，当灵魂已逝，血肉与血肉之间会更加亲近。

　　而他的心，在圣十字教堂的柱下，以另一种方式步入永恒的沉寂。

　　注释：

　　悼念亡者的日子：肖邦离开华沙是在11月2日，这一天是亡灵节。
      （我才发现我的生日是亡灵节啊。）